🇮🇱 Elisha Abas

Elisha Abas nasceu em Israel em 1971, carregando uma das linhagens mais pesadas da história da música: é bisneto de Alexander Scriabin, o visionário compositor-pianista russo cujas harmonias místicas transformaram a música do início do século XX. Na família Abas, o piano não era apenas mobília; era ascendência.

O seu próprio talento revelou-se brutalmente cedo. Abas começou a atuar aos seis anos, e o establishment musical israelita — habituado a prodígios, mas não a prodígios tão jovens — tomou nota imediata. A maquinaria cultural do país que tinha catapultado violinistas como Perlman e Zukerman para os palcos mundiais tinha agora um pianista à altura.

A sua infância tornou-se uma carreira profissional. Durante nove anos intensos de digressões, o jovem Abas atuou por todo o Israel e no estrangeiro, apresentando-se como solista de concertos e partilhando o palco com os nomes mais célebres do meio — uma criança cujos colaboradores e apoiantes incluíam figuras da estatura de Leonard Bernstein, Isaac Stern e Zubin Mehta. Bernstein, o imponente maestro americano, atuou com o rapaz — uma distinção que poucos pianistas de qualquer idade podem reivindicar.

Mas a maquinaria que produz prodígios também os consome. Aos catorze anos, Abas estava exausto — esgotado, nas suas próprias palavras posteriores — a sua infância devorada por aeroportos, expectativas e ambições alheias depositadas nele. Fez o que quase nenhum prodígio ao seu nível fizera: parou completamente de tocar.

O que se seguiu tornou a sua história única nos anais da música clássica. O adolescente que tocara para Bernstein tornou-se futebolista profissional, jogando na primeira divisão israelita — trocando o palco de concertos pelo relvado, o metrónomo pelo campo de treino. A escolha foi tão improvável que se tornou uma espécie de lenda em Israel: o herdeiro de Scriabin a jogar futebol de elite.

Quando o futebol terminou, Abas reinventou-se novamente, licenciando-se em Direito. Durante cerca de duas décadas, um dos pianistas mais talentosos que Israel produzira viveu completamente fora da música — um profissional, um pai de família, um antigo atleta, enquanto o piano aguardava.

Os anos de futebol não foram uma excentricidade. Abas jogou o desporto de forma séria e profissional, ao mais alto nível do desporto israelita — um facto que ainda espanta ambos os mundos, dado que o futebol de elite e o pianismo de concerto fazem exigências quase perfeitamente opostas ao corpo, um castigando as mesmas mãos e reflexos que o outro passa décadas a aperfeiçoar. Amigos desse período descrevem um homem determinado a provar que era mais do que o rótulo de «antigo prodígio»; os colegas de equipa, pela maioria dos relatos, tinham pouca ideia de quem ele fora.

O regresso começou em 2004, quando Abas — já na casa dos trinta — retomou os concertos. Regressos após vinte anos de ausência são essencialmente desconhecidos no piano clássico, onde a técnica é presumivelmente exigente de manutenção diária ininterrupta. Abas reconstruiu a sua execução enquanto adulto, trazendo ao instrumento algo que o seu eu-criança não poderia ter possuído: uma vida.

Em 2007 regressou ao Carnegie Hall — o palco que simboliza a consagração — com grande aclamação crítica e pública. Críticos e audiências encontraram não uma peça de museu de promessa passada, mas um artista maduro cujas interpretações, particularmente do repertório romântico russo do mundo do seu antepassado, carregavam uma autoridade emocional invulgar. Seguiram-se gravações, incluindo lançamentos de concertos, e compromissos em espaços desde o Le Poisson Rouge de Nova Iorque a festivais internacionais.

Abas tem sido franco sobre a trajetória — o esgotamento, os anos afastado, o regresso — e a sua história tornou-se um marco nos debates sobre como a indústria da música clássica trata as suas crianças: citado por educadores simultaneamente como um conto de advertência sobre pressionar jovens talentos e uma prova inspiradora de que um artista pode sobreviver à máquina, abandoná-la e reclamar a música nos seus próprios termos.

O que distingue o seu regresso artisticamente — para além da sua improbabilidade — é aquilo que os anos afastado depositaram na execução. Críticos dos seus concertos de regresso notaram um intérprete invulgarmente livre do brilho do circuito de competições que homogeneíza tanto do pianismo moderno: performances descritas como cruas, pessoais e emocionalmente diretas, particularmente em Scriabin, Chopin e os românticos russos, onde as suas leituras carregam a autoridade da experiência vivida em vez de doutrina de conservatório. As audiências respondem à mesma qualidade; os seus concertos são rotineiramente descritos menos como recitais do que como autobiografia ao teclado.

A sua jornada também o tornou uma voz procurada sobre talento e infância propriamente dita. Abas fala em entrevistas com invulgar franqueza sobre o que nove anos de digressões fazem a uma criança — a solidão, as expectativas dos adultos, o momento em que a alegria cessou — e sobre porque afastar-se salvou a sua relação com a música em vez de a terminar. Para os pais e professores dos prodígios de hoje, o seu testemunho é evidência de fonte primária de dentro da máquina.

Hoje Abas atua como um artista de concerto moderno e não-convencional, o único pianista vivo que pode dizer que foi solista com Bernstein enquanto criança, jogou futebol profissional, passou no exame da ordem, e depois reconquistou o Carnegie Hall. O seu trisavô escreveu música sobre transcendência e renascimento. Elisha Abas viveu-a.