🇮🇱 Elisha Abas

Elisha Abas wurde 1971 in Israel geboren und trägt eine der schwergewichtigsten Blutlinien der Musikgeschichte: Er ist der Ur-Ur-Urenkel von Alexander Scriabin, dem visionären russischen Komponisten und Pianisten, dessen mystische Harmonien die Musik des frühen zwanzigsten Jahrhunderts verwandelten. In der Familie Abas war das Klavier nicht bloß Mobiliar; es war Ahnenschaft.

Seine eigene Begabung zeigte sich brutal früh. Abas begann mit sechs Jahren aufzutreten, und Israels musikalisches Establishment – an Wunderkinder gewöhnt, aber nicht an derart junge – nahm sofort Notiz. Die kulturelle Maschinerie des Landes, die Geiger wie Perlman und Zukerman auf die Weltbühnen katapultiert hatte, besaß nun einen ebenbürtigen Pianisten.

Seine Kindheit wurde zur Berufskarriere. Über neun intensive Tournee-Jahre hinweg trat der junge Abas in Israel und im Ausland auf, erschien als Konzertsolist und teilte die Bühne mit den berühmtesten Namen des Geschäfts – ein Kind, dessen Mitstreiter und Förderer Persönlichkeiten vom Rang eines Leonard Bernstein, Isaac Stern und Zubin Mehta einschlossen. Bernstein, der überragende amerikanische Maestro, spielte mit dem Jungen – eine Auszeichnung, die nur wenige Pianisten jeden Alters für sich beanspruchen können.

Doch die Maschinerie, die Wunderkinder hervorbringt, verzehrt sie auch. Mit vierzehn war Abas erschöpft – ausgebrannt, wie er später selbst sagte – seine Kindheit verschlungen von Flughäfen, Erwartungen und den Ambitionen anderer. Er tat, was fast kein Wunderkind auf seinem Niveau je getan hatte: Er hörte vollständig auf zu spielen.

Was folgte, machte seine Geschichte einzigartig in den Annalen der klassischen Musik. Der Teenager, der für Bernstein gespielt hatte, wurde Profifußballer und spielte in Israels höchster Liga – tauschte die Konzertbühne gegen den Rasen, das Metronom gegen den Trainingsplatz. Die Entscheidung war so unwahrscheinlich, dass sie in Israel zu einer Art Legende wurde: der Scriabin-Erbe spielt erstklassigen Fußball.

Als die Fußballzeit endete, erfand Abas sich erneut, erwarb einen Abschluss in Rechtswissenschaften. Etwa zwei Jahrzehnte lang lebte einer der begabtesten Pianisten, die Israel hervorgebracht hatte, völlig außerhalb der Musik – ein Berufstätiger, Familienvater, ehemaliger Athlet, während das Klavier wartete.

Die Fußballjahre waren keine Spielerei. Abas spielte das Spiel ernsthaft und professionell, auf höchstem Niveau des israelischen Sports – eine Tatsache, die beide Welten noch immer in Erstaunen versetzt, da Spitzenfußball und Konzertpianismus nahezu vollkommen gegensätzliche Anforderungen an den Körper stellen; der eine zerschlägt dieselben Hände und Reflexe, die der andere über Jahrzehnte verfeinert. Freunde aus jener Zeit beschreiben einen Mann, entschlossen zu beweisen, dass er mehr war als das Etikett »ehemaliges Wunderkind«; Teamkollegen hatten den meisten Berichten zufolge kaum eine Ahnung, wer er gewesen war.

Die Rückkehr begann 2004, als Abas – nun in seinen Dreißigern – wieder zu spielen anfing. Comebacks nach zwanzig Jahren Abwesenheit sind im klassischen Klavierspiel praktisch unbekannt, wo man annimmt, dass die Technik ununterbrochene tägliche Pflege erfordert. Abas baute sein Spiel als Erwachsener neu auf und brachte dem Instrument etwas mit, das sein kindliches Selbst nicht hätte besitzen können: ein Leben.

2007 kehrte er zur Carnegie Hall zurück – der Bühne, die Ankunft symbolisiert – zu großem kritischen und öffentlichen Beifall. Kritiker und Publikum fanden nicht ein Museumsstück einstigen Versprechens, sondern einen reifen Künstler, dessen Interpretationen, besonders des russisch-romantischen Repertoires aus der Welt seines Ahnen, ungewöhnliche emotionale Autorität trugen. Aufnahmen folgten, darunter Konzertveröffentlichungen, und Engagements an Spielstätten von New Yorks Le Poisson Rouge bis zu internationalen Festivals.

Abas hat sich offen über den Bogen geäußert – das Ausbrennen, die Jahre der Abwesenheit, die Rückkehr – und seine Geschichte ist zu einem Bezugspunkt in Debatten darüber geworden, wie die klassische Musikindustrie ihre Kinder behandelt: von Pädagogen zitiert sowohl als Warnung vor dem Überfordern junger Talente als auch als inspirierender Beweis, dass ein Künstler die Maschinerie überleben, sie verlassen und die Musik zu eigenen Bedingungen zurückgewinnen kann.

Was sein Comeback künstlerisch auszeichnet – jenseits seiner Unwahrscheinlichkeit – ist das, was die Jahre der Abwesenheit im Spiel hinterlegt haben. Kritiker seiner Rückkehr-Engagements bemerkten einen Interpreten, ungewöhnlich frei von jenem Wettbewerbszirkel-Glanz, der so viel modernen Pianismus homogenisiert: Darbietungen, beschrieben als rau, persönlich und emotional direkt, besonders bei Scriabin, Chopin und den russischen Romantikern, wo seine Lesarten die Autorität gelebter Erfahrung statt Konservatoriumsdoktrin tragen. Das Publikum reagiert auf dieselbe Qualität; seine Konzerte werden routinemäßig weniger als Recitals denn als Autobiografie am Klavier beschrieben.

Seine Reise hat ihn auch zu einer gefragten Stimme über Talent und Kindheit selbst gemacht. Abas spricht in Interviews mit ungewöhnlicher Offenheit darüber, was neun Jahre Tournee mit einem Kind machen – die Einsamkeit, die Erwartungen der Erwachsenen, der Moment, als die Freude aufhörte – und darüber, warum das Fortgehen seine Beziehung zur Musik rettete statt beendete. Für die Eltern und Lehrer heutiger Wunderkinder ist sein Zeugnis Primärquelle aus dem Innern der Maschinerie.

Heute tritt Abas als moderner, unkonventioneller Konzertkünstler auf, der einzige lebende Pianist, der sagen kann, er habe als Kind mit Bernstein solistisch gespielt, professionell Fußball gespielt, das Staatsexamen bestanden und dann die Carnegie Hall zurückgewonnen. Sein Ur-Ur-Urgroßvater schrieb Musik über Transzendenz und Wiedergeburt. Elisha Abas lebte sie.