🇮🇱 Elisha Abas

Elisha Abas nació en Israel en 1971, portando uno de los linajes más cargados de la historia musical: es tataranieto de Alexander Scriabin, el visionario compositor y pianista ruso cuyas armonías místicas transformaron la música de principios del siglo veinte. En la familia Abas, el piano no era simplemente un mueble; era ancestría.

Su propio don afloró brutalmente temprano. Abas comenzó a actuar a los seis años, y el establishment musical de Israel —acostumbrado a prodigios, pero no a unos tan jóvenes— tomó nota inmediata. La maquinaria cultural del país que había impulsado a violinistas como Perlman y Zukerman hacia los escenarios mundiales tenía ahora un pianista a la altura.

Su infancia se convirtió en una carrera profesional. Durante nueve intensos años de giras, el joven Abas actuó por todo Israel y el extranjero, presentándose como solista de conciertos y compartiendo el escenario con los nombres más legendarios del negocio —un niño cuyos colaboradores y defensores incluían figuras de la estatura de Leonard Bernstein, Isaac Stern y Zubin Mehta. Bernstein, el imponente maestro estadounidense, tocó con el niño— una distinción que pocos pianistas de cualquier edad pueden reclamar.

Pero la maquinaria que fabrica prodigios también los consume. A los catorce años, Abas estaba agotado —quemado, según su propio relato posterior— su infancia devorada por aeropuertos, expectativas y las ambiciones ajenas depositadas en él. Hizo lo que casi ningún prodigio de su nivel había hecho jamás: dejó de tocar por completo.

Lo que siguió hizo su historia única en los anales de la música clásica. El adolescente que había tocado para Bernstein se convirtió en futbolista profesional, jugando en la máxima liga de Israel —trocando el escenario del concierto por el campo de juego, el metrónomo por el terreno de entrenamiento. La elección era tan improbable que se convirtió en una especie de leyenda en Israel: el heredero de Scriabin jugando fútbol de primer nivel.

Cuando terminó el fútbol, Abas se reinventó de nuevo, obteniendo un título en derecho. Durante aproximadamente dos décadas, uno de los pianistas más dotados que Israel había producido vivió completamente fuera de la música —un profesional, un hombre de familia, un exatleta, mientras el piano esperaba.

Los años de fútbol no fueron un truco publicitario. Abas jugó el deporte seria y profesionalmente, al máximo nivel del deporte israelí —un hecho que aún asombra a ambos mundos, ya que el fútbol de élite y el pianismo concertístico plantean demandas casi perfectamente opuestas al cuerpo, uno castigando las mismas manos y reflejos que el otro pasa décadas refinando. Amigos de ese período describen a un hombre decidido a demostrar que era más que la etiqueta de «exprodigio»; los compañeros de equipo, según la mayoría de los relatos, tenían poca idea de quién había sido.

El regreso comenzó en 2004, cuando Abas —ya treintañero— reanudó sus presentaciones. Los regresos tras veinte años de ausencia son esencialmente desconocidos en el piano clásico, donde se presume que la técnica exige un mantenimiento diario ininterrumpido. Abas reconstruyó su ejecución como adulto, trayendo al instrumento algo que su yo infantil no podría haber posseído: una vida.

En 2007 regresó a Carnegie Hall —el escenario que simboliza la consagración— con gran aclamación crítica y pública. Críticos y públicos no encontraron una pieza de museo de promesa pasada, sino un artista maduro cuyas interpretaciones, particularmente del repertorio romántico ruso del mundo de su ancestro, portaban una autoridad emocional inusual. Siguieron grabaciones, incluyendo lanzamientos de conciertos, y compromisos en recintos desde Le Poisson Rouge de Nueva York hasta festivales internacionales.

Abas ha sido franco sobre el arco —el agotamiento, los años alejado, el regreso— y su historia se ha convertido en referencia en debates sobre cómo la industria de la música clásica trata a sus niños: citada por educadores tanto como relato de advertencia sobre presionar al talento joven y como prueba inspiradora de que un artista puede sobrevivir a la máquina, abandonarla y reclamar la música en sus propios términos.

Lo que distingue su regreso artísticamente —más allá de su improbabilidad— es lo que los años alejado depositaron en la ejecución. Críticos de sus compromisos de regreso notaron un intérprete inusualmente libre del lustre del circuito de competencias que homogeneiza tanto pianismo moderno: actuaciones descritas como crudas, personales y emocionalmente directas, particularmente en Scriabin, Chopin y los románticos rusos, donde sus lecturas portan la autoridad de la experiencia vivida antes que la doctrina conservatorial. Los públicos responden a la misma cualidad; sus conciertos se describen rutinariamente menos como recitales que como autobiografía en el teclado.

Su trayectoria también lo ha convertido en voz solicitada sobre el talento y la infancia misma. Abas habla en entrevistas con franqueza inusual sobre lo que nueve años de giras le hacen a un niño —la soledad, las expectativas de los adultos, el momento en que la alegría cesó— y sobre por qué alejarse salvó su relación con la música en lugar de terminarla. Para los padres y maestros de los prodigios actuales, su testimonio es evidencia de fuente primaria desde dentro de la maquinaria.

Hoy Abas actúa como artista concertístico moderno e inconvencional, el único pianista vivo que puede decir que fue solista con Bernstein siendo niño, jugó fútbol profesional, se colegió como abogado y luego reconquistó Carnegie Hall. Su tataranieto escribió música sobre la trascendencia y el renacimiento. Elisha Abas lo vivió.