🇮🇱 Elisha Abas

Elisha Abas est né en Israël en 1971, portant l'une des lignées les plus lourdes de l'histoire musicale : il est l'arrière-arrière-petit-fils d'Alexandre Scriabine, le visionnaire compositeur-pianiste russe dont les harmonies mystiques ont transformé la musique du début du vingtième siècle. Dans la famille Abas, le piano n'était pas un simple meuble ; c'était un héritage.

Son propre don s'est manifesté brutalement tôt. Abas a commencé à se produire à l'âge de six ans, et l'establishment musical israélien — habitué aux prodiges, mais pas à des enfants aussi jeunes — a immédiatement pris note. La machinerie culturelle du pays qui avait propulsé des violonistes comme Perlman et Zukerman sur les scènes mondiales avait désormais un pianiste à leur mesure.

Son enfance est devenue une carrière professionnelle. Au cours de neuf années intenses de tournées, le jeune Abas s'est produit à travers Israël et à l'étranger, apparaissant comme soliste de concertos et partageant la scène avec les noms les plus prestigieux du métier — un enfant dont les collaborateurs et champions incluaient des figures de la stature de Leonard Bernstein, Isaac Stern et Zubin Mehta. Bernstein, l'imposant maestro américain, s'est produit avec le garçon — une distinction que peu de pianistes de tout âge peuvent revendiquer.

Mais la machinerie qui fabrique les prodiges les consume aussi. À quatorze ans, Abas était épuisé — brûlé de l'intérieur, selon ses propres termes ultérieurs — son enfance engloutie par les aéroports, les attentes et les ambitions que d'autres avaient pour lui. Il a fait ce que presque aucun prodige à son niveau n'avait jamais fait : il a complètement cessé de jouer.

Ce qui a suivi a rendu son histoire unique dans les annales de la musique classique. L'adolescent qui avait joué pour Bernstein est devenu footballeur professionnel, évoluant dans la première division israélienne — troquant la scène de concert pour le terrain, le métronome pour le terrain d'entraînement. Le choix était si improbable qu'il est devenu une sorte de légende en Israël : l'héritier de Scriabine jouant au football de haut niveau.

Quand le football s'est terminé, Abas s'est réinventé à nouveau, obtenant un diplôme de droit. Pendant environ deux décennies, l'un des pianistes les plus doués qu'Israël ait produits a vécu entièrement en dehors de la musique — un professionnel, un père de famille, un ancien athlète, tandis que le piano attendait.

Les années de football n'étaient pas un coup de publicité. Abas a joué sérieusement et professionnellement, au plus haut niveau du sport israélien — un fait qui étonne encore les deux mondes, puisque le football d'élite et le pianisme de concert imposent des exigences presque parfaitement opposées au corps, l'un malmenant les mêmes mains et réflexes que l'autre passe des décennies à raffiner. Les amis de cette période décrivent un homme déterminé à prouver qu'il était plus que l'étiquette d'« ancien prodige » ; les coéquipiers, de tous les témoignages, n'avaient guère idée de qui il avait été.

Le retour a commencé en 2004, quand Abas — désormais dans la trentaine — a repris les concerts. Les retours après vingt ans d'absence sont essentiellement inconnus dans le piano classique, où la technique est censée exiger un entretien quotidien ininterrompu. Abas a reconstruit son jeu en tant qu'adulte, apportant à l'instrument quelque chose que son enfant intérieur n'aurait pu posséder : une vie.

En 2007, il est retourné à Carnegie Hall — la scène qui symbolise la consécration — avec un grand succès critique et public. Les critiques et le public n'ont pas trouvé une pièce de musée d'une promesse passée, mais un artiste mûr dont les interprétations, particulièrement du répertoire romantique russe du monde de son ancêtre, portaient une autorité émotionnelle inhabituelle. Des enregistrements ont suivi, notamment des publications de concertos, et des engagements dans des salles allant du Le Poisson Rouge de New York aux festivals internationaux.

Abas s'est exprimé avec franchise sur ce parcours — l'épuisement, les années d'absence, le retour — et son histoire est devenue une référence dans les débats sur la façon dont l'industrie de la musique classique traite ses enfants : citée par les éducateurs à la fois comme un récit édifiant sur les dangers de pousser les jeunes talents et comme une preuve inspirante qu'un artiste peut survivre à la machine, la quitter et reconquérir la musique selon ses propres termes.

Ce qui distingue son retour artistiquement — au-delà de son improbabilité — c'est ce que les années d'absence ont déposé dans le jeu. Les critiques de ses concerts de retour ont noté un interprète inhabituellement libre du vernis du circuit de compétition qui homogénéise tant le pianisme moderne : des performances décrites comme brutes, personnelles et émotionnellement directes, particulièrement dans Scriabine, Chopin et les romantiques russes, où ses lectures portent l'autorité de l'expérience vécue plutôt que de la doctrine du conservatoire. Le public répond à la même qualité ; ses concerts sont régulièrement décrits moins comme des récitals que comme une autobiographie au clavier.

Son parcours a également fait de lui une voix recherchée sur le talent et l'enfance elle-même. Abas parle dans les interviews avec une franchise inhabituelle de ce que neuf années de tournées font à un enfant — la solitude, les attentes des adultes, le moment où la joie s'est arrêtée — et de pourquoi s'éloigner a sauvé sa relation avec la musique plutôt que de l'achever. Pour les parents et les enseignants des prodiges d'aujourd'hui, son témoignage est une source primaire de l'intérieur de la machine.

Aujourd'hui, Abas se produit comme un artiste de concert moderne et non conventionnel, le seul pianiste vivant qui peut dire qu'il a joué en solo avec Bernstein enfant, joué au football professionnel, passé le barreau, puis reconquis Carnegie Hall. Son arrière-arrière-grand-père a écrit de la musique sur la transcendance et la renaissance. Elisha Abas l'a vécue.