Oscar Wilde: O homem mais espirituoso de Londres e a sua ruína mais pública

"Não tenho nada a declarar", terá dito Oscar Wilde ao funcionário da alfândega ao chegar à América em 1882, "exceto o meu génio". Tinha vinte e sete anos, ainda não era autor de nenhuma peça de teatro famosa e já era o jovem mais comentado do mundo anglófono: famoso, na essência, por ser ele mesmo. Ao longo dos treze anos seguintes, justificaria essa jactância de forma espetacular, escrevendo a comédia mais engraçada da língua e um dos seus romances mais inquietantes, antes de se destruir a si mesmo de forma igualmente espetacular num tribunal. Nenhuma vida na história literária ascende e cai com tal completude operática.

Uma mente treinada na beleza

Wilde nasceu em Dublin em 1854, filho de pais brilhantes e excêntricos: um célebre pai cirurgião e uma mãe poeta e nacionalista. Foi um prodigioso estudioso clássico, obtendo as melhores honras no Trinity College de Dublin e, depois, um raro "Double First" em Oxford, onde caiu sob o encanto dos filósofos estetas Walter Pater e John Ruskin. Deles absorveu o credo que o definiria: "a arte pela arte", a crença de que a beleza não precisa de justificação além de si mesma e que a vida deve ser vivida como uma obra de arte. Fez de si mesmo uma performance pública — o cabelo comprido, o veludo, os girassóis, a pose estudada do esteta — e transformou a conversa numa arte refinada, espalhando paradoxos que os ouvintes se apressavam a anotar.

O génio do epigrama

O brilho particular de Wilde foi o epigrama: a frase curta, perfeitamente equilibrada, que vira um cliché do avesso para revelar uma verdade escondida nele. "Estamos todos na sarjeta, mas alguns de nós olham para as estrelas." "Posso resistir a tudo menos à tentação." "A única maneira de se livrar de uma tentação é ceder a ela." Estas não eram meras piadas; eram um método de pensamento, uma forma de expor as hipocrisias da sociedade vitoriana ao virar do avesso as suas próprias piedades. Sob a superfície brilhante, Wilde era um crítico social sério, usando o riso para dizer coisas que não podiam ser ditas claramente.

Derramou este dom numa série de comédias sociais — O Leque de Lady Windermere, Uma Mulher sem Importância, Um Marido Ideal — que o tornaram o dramaturgo de maior sucesso em Londres. O auge foi A Importância de ser Prudente (1895), uma farsa impecável de identidades trocadas e pretensões sociais que muitos críticos consideram a melhor comédia alguma vez escrita em inglês. O seu único romance, O Retrato de Dorian Gray (1890), transformou a filosofia estética numa parábola gótica: um belo jovem permanece jovem enquanto o seu retrato envelhece e apodrece com os seus pecados, uma história sobre o preço de uma vida dedicada puramente ao prazer e à superfície.

A queda

No auge do seu triunfo, com duas peças de sucesso em cena simultaneamente no West End, Wilde destruiu-se a si mesmo. A sua relação com o jovem Lord Alfred Douglas levou-o a processar o pai de Douglas por difamação; o caso colapsou e expôs as relações homossexuais de Wilde, ilegais na Grã-Bretanha vitoriana. Foi preso, julgado e, em 1895, condenado a dois anos de trabalhos forçados por "grave indecência". O homem que tinha dominado os palcos de Londres partia pedras na prisão de Reading. As multidões que o tinham adorado mudaram; as suas peças foram retiradas, o seu nome apagado dos cartazes, a sua família arruinada.

No entanto, mesmo da prisão surgiu grande arte. De Profundis, uma longa carta escrita na sua cela, é uma meditação pungente sobre o sofrimento, o amor e o autoconhecimento, e A Balada da Cárcere de Reading, escrita após a sua libertação, é uma obra de verdadeira profundidade moral e compaixão pelos condenados. O esteta frívolo tinha sido forçado à profundidade pela catástrofe. Libertado, falido e destroçado, morreu no exílio num hotel barato de Paris em 1900, aos quarenta e seis anos. "Ou este papel de parede vai-se embora, ou eu vou", terá dito perto do fim — o espírito intacto até ao último momento.

Porque é que isto importa

Oscar Wilde importa porque foi um génio da linguagem cujas frases ainda circulam, citadas por pessoas que nunca o leram, e porque a sua queda se tornou uma das acusações definidoras da história contra a crueldade das leis que punem o amor. Um século após a sua morte, a Grã-Bretanha concedeu um perdão póstumo aos homens condenados ao abrigo da lei que o destruiu; é informalmente conhecida como a lei Alan Turing, mas Wilde está por trás dela como o seu mártir mais famoso.

Ele permanece o santo padroeiro do engenho, do outsider e da convicção de que a beleza e o prazer não são frívolos, mas centrais para uma vida plenamente vivida. Transformou a conversa em literatura e a sua própria vida numa tragédia de proporções gregas, e provou que o toque mais leve — uma piada perfeitamente feita — pode carregar as verdades mais pesadas. Poucos escritores deram ao mundo mais riso, e poucos pagaram um preço mais alto por serem exatamente quem eram.