Prospero: Der Gelehrte, der eine Insel beherrschte und sie dann aufgab

Ein Sturm zerschmettert ein Schiff an den Felsen einer abgelegenen Insel, und die edlen Passagiere werden voller Angst ins Meer geschleudert. Doch das Unwetter ist kein Wetter. Es ist das Werk eines Mannes, der in einem Zauberermantel am Ufer steht, der den Sturm mit einem Wink seines Stabes heraufbeschworen hat und der seit zwölf Jahren darauf wartet, dass genau diese Passagiere in seine Gewalt gelangen. Prospero, der rechtmäßige Herzog von Mailand, ist im Begriff, eine sehr alte Rechnung zu begleichen – und Shakespeare nutzte ihn in seinem wohl letzten Solostück, Der Sturm (um 1611), um die Frage zu stellen, wozu ein Leben des Lernens letztlich dient.

Das Genie, das ein Königreich für seine Bücher verlor

Prosperos Geschichte ist im Grunde eine Warnung vor einem brillanten Mann, der das Wissen zu sehr liebte. Als Herzog von Mailand war er, nach eigenem Eingeständnis, „in geheime Studien vertieft“, so sehr in seine Bibliothek und sein Lernen versunken, dass er die tägliche Regierung seines Staates seinem Bruder Antonio überließ. „Meine Bibliothek / war Herzogtum genug“, erinnert er sich. Die Vernachlässigung war fatal. Antonio, hungrig nach echter Macht, verschwor sich, um ihn abzusetzen, und Prospero und seine kleine Tochter Miranda wurden in einem verrotteten Boot dem Schicksal überlassen. Er überlebte nur, weil ein treuer Berater das Schiff heimlich mit Nahrung, Kleidung und – entscheidend – den Bänden aus seiner Bibliothek bestückt hatte, die er „mehr schätzte als [sein] Herzogtum“.

Hier liegt die Doppelschneidigkeit von Prosperos Genie. Seine Hingabe an das Studium machte ihn zu einem großen Gelehrten und einem schlechten Herrscher; sie kostete ihn seinen Thron und fast sein Leben. Doch genau diese Bücher, die er ins Exil trug, wurden zum Fundament einer Macht, die weit größer war als jedes Herzogtum.

Die Kunst

Auf der Insel, allein mit seiner Tochter, dem einheimischen Geist Ariel und dem missmutigen Caliban, perfektioniert Prospero das, was das Stück einfach seine „Kunst“ nennt – eine gelehrte, studienbasierte Magie, die er aus seinen Büchern schöpft, völlig anders als die wilde Hexerei der toten Zauberin Sycorax, die vor ihm über die Insel herrschte. Prosperos Magie ist die des gelehrten Magiers der Renaissance, der glaubte, dass ein tiefes Studium der verborgenen Gesetze der Natur Macht über die Elemente verleihen könne. Mit ihr entfesselt er Stürme, befiehlt Geistern, lähmt seine Feinde durch Zauber und orchestriert einen ausgeklügelten Plan der Gerechtigkeit, Reue und Versöhnung. Er wird im Grunde zum Gott seiner kleinen Welt, zum Regisseur jedes Ereignisses auf der Insel.

Dies ist die Erfüllung seines Intellekts. Die Studien, die ihn ein Königreich kosteten, haben ihn, geläutert in der Einsamkeit, zum Herrn über genau jene Menschen gemacht, die ihm Unrecht taten. Wissen, so legt das Stück nahe, ist die wahrste Macht – größer als Armeen oder Geburtsrecht.

Die Weisheit des Loslassens

Und dann, auf dem Höhepunkt seiner Macht, tut Prospero das Außergewöhnlichste: Er gibt sie auf. Nachdem er seine Feinde in seine Gewalt gebracht hat, wählt er Vergebung statt Rache – „die seltenere Tat / liegt in der Tugend als in der Rache“ – und beschließt, sein Buch zu ertränken und seinen Stab zu zerbrechen. „Diese raue Magie / schwöre ich hiermit ab“, erklärt er und verzichtet auf die Kunst, deren Beherrschung ihn ein Leben lang gekostet hat. Er wird nach Mailand zurückkehren, sein Herzogtum wieder übernehmen, und „jeder dritte Gedanke soll mein Grab sein“. Das Genie legt seine Macht nicht nieder, weil er besiegt wurde, sondern weil er etwas verstanden hat, das tiefer ist als Macht: dass Herrschaft nicht dasselbe ist wie Weisheit und dass die letzte Aufgabe eines großen Geistes darin besteht, zu wissen, wann man aufhören muss.

Generationen von Lesern haben in diesem Verzicht Shakespeares eigenen Abschied von der Bühne gehört – der Meisterdramatiker, gegen Ende seiner Karriere, sprechend durch einen Magier, der seinen Stab zerbricht und das Publikum in den letzten Zeilen des Stücks bittet, ihn mit ihrem Applaus zu befreien. Ob diese Lesart wahr ist oder nicht, sie fängt ein, warum Prospero die Fantasie verfolgt: Er ist der Künstler, der Gelehrte, der Schöpfer, der über das Ende seines Werks nachdenkt.

Warum das wichtig ist

Prospero ist wichtig, weil er eine der tiefgründigsten Studien der Literatur über das Leben des Geistes ist – seine Herrlichkeiten und seine Gefahren. Er zeigt, dass intellektuelle Leidenschaft eine Art Blindheit sein kann, die einen Mann seinen Platz in der Welt kosten kann, und dass dieselbe Leidenschaft, diszipliniert durch Not, zu einer Macht werden kann, die größer ist als jede Krone. Aber seine tiefste Lektion ist die schwierigste: dass das Zeichen wahrer Weisheit nicht die Anhäufung von Macht ist, sondern die Bereitschaft, auf sie zu verzichten.

In einer Zeit, die endloses Wachstum, Beherrschung und Kontrolle schätzt, steht Prospero auf seiner Insel und wählt das Gegenteil. Er vergibt, statt zu bestrafen, befreit seine Diener, statt sie zu binden, und zerbricht das Instrument seines eigenen Genies, anstatt von ihm beherrscht zu werden. Er bleibt eine der wenigen Figuren in der gesamten Literatur, die absolute Macht erlangt und dann, klaren Auges, davon ablässt – ein Beweis dafür, dass der größte Akt eines großen Geistes darin bestehen kann, seine eigenen Grenzen zu kennen.